Serán fallidos mis versos,
como los tiempos
en los que habitan.
Serán fallidos los besos,
como las marchitas
amapolas de nuestros
corazones quietos.
Serán fallidos los abrazos
que no entrelazan los cuerpos
inertes, baldíos,
como los campos yertos, solos,
como el miedo que
nos atenaza.
Serán fallidos los verbos,
el punto, la coma, el acento que
olvido, la palabra escasa que
desborda mi triste boca.
Serán fallidos los días que
pasan al ritmo incierto
donde vive la niebla
y el hielo que escarcha
la razón.
Serán fallidos los pulsos
llenos, la rabia
que azota y no cesa,
la monotonía que abate
el sueño de volver
a respirar.
Serán fallidos todos, menos
la holgura que abarcan
tus manos, el soplo
ligero que insufla
tu aliento, la brisa
que mece tu latir
acompasado.
Serán fallidos, serán
certeros, serán nuestros,
como estos versos donde
te encuentro, como estos versos
donde te amo.
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