A que no sea tarde, aunque
no llegue a tiempo.
A saciar la sed de esta boca
que no pronuncia tu nombre.
A que no sea tarde, aunque
el otoño ya se despida.
A escuchar el arrullo del viento
que posterga la noche y persigue
tu aliento.
A que no sea tarde, aunque
no mire el retrato que olvida nuestro
momento.
A parar el reloj que sujeta
el encuentro, a enredarte en mi mano
para evitar el posible
naufragio del corazón.
A que no sea tarde...aunque
no llegue a tiempo.
A mi hijo
Como un torrente abonado
por la lluvia tempestuosa,
así tu corazón desprende dolor
y rabia,
herido en la crecida de la vida.
El día tiene momentos donde
el viento sopla cual huracán y
arremolina sentimientos
para tu alma dolorida y bondadosa,
para la entraña escondida
donde el puñal de la pena
se esmera en la desdicha.
Como el toro joven, valiente y
estocado en el albero de la lidia,
el momento te tiene el alma perseguida
y un estoque certero, acecha tu cerviz
presta a la pena y al derroche de amor
que salva cualquier
condena.
Si bastase cerrar la mano,
y dejar silente el latir
de este dolor.
Si bastase el sueño donde te olvido
y no me despertara
la aflicción.
Si un océano entero silenciase
el lamento del miedo
que nos cierne a los dos.
Si bastase tener contigo el tiempo
contenido en el cofre del recuerdo.
Si un cielo limpio contuviese
el halito infinito
para nuestro marchito corazón.
Si este momento no fuese verdad,
y tu y yo solo testigos
de otro momento.
Dime si es la noche
quien sucede a esta tarde
de pesadas nubes.
Si es el sol escondido
tras la ola gris de este metálico
cielo, quien matiza el cristal
del corazón cansado.
Dime si es el reloj olvidado
en el recóndito rincón del alma,
quien avanza las agujas y precipita
los cuartos.
Si es tu boca quien reclama
detrás de los andamios de la vida
para bajarme a ras de suelo
y darme de bruces con la piel
de mi herida.
Dime quien contesta al desvarió,
al derroche del destino, al sueño
lastimero del adiós sin remedio,
al frio de la entraña donde socava
el miedo.
Ajeno a la mirada que te contempla,
mecida en el atávico vaivén
de tus olas,
te encuentro y
no puedo mirarme.
Las aguas que te bañan
ocultan en su centro un corazón
antiguo, enigma
para la mujer que te observa y
aprende que otras vidas habitan
bajo la leve marea de este atardecer.
Sujeta a tu orilla refresco
el alma perdida, ignota
ante un paisaje que me permite
en un tenue instante formar
parte efímera del mismo
como la mariposa que aletea
sobre la férrea roca dispuesta
al desgaste del sueño eterno.
Espero la lluvia este otoño,
la hojarasca
que barre la acera de nuestra casa,
el viento loco
que corre el campo
y arrastra lo tristes cardos
del verano.
Olvido el fuego lento de nuestro
hogar, los pequeños leños secos
del invierno anterior,
y solo me encuentro con el día
que se achica y se despierta tarde,
y el teléfono
sin voz olvidado en cualquier parte.
Se ha detenido el tiempo
en mi corazón para poder guardarte
cómo el tesoro escondido
de un cuento
que hoy no puedo contarte,
como el preciado reloj
que extiende su corona
y detiene las agujas,
y el pulso para alargar
un preciado instante.
Espero la lluvia este otoño,
las leves gotas que resbalan
por la ventana, el tintineo
que me despierta en la madrugada,
y me llama tu voz,
y la palabra es el eco eterno
que te guarda
en indeleble huella
para mi alma.
Es Navidad,
lo muestran las luces
chillonas de la ciudad,
los escaparates sin sueños,
los mendigos de la calle
con su tímido letrero,
los mercados
llenos para las mesas vacías
de perdón.
Es Navidad,
lo señalan los días en el calendario,
la noche larga
tras la ventana, Orión en el norte y
el destello de rememorar la infancia
sin zambomba ni almirez.
Es Navidad,
en el exilio del corazón
humano, a pesar de las luces
rutilantes, de los lazos de celofán
de los abrazos huecos
para el dolor de nuestro costado.
Es Navidad lo canta la tierra y
sus miserias, las tristes banderas
que arrastran al hombre y
asolan su esperanza,
lo canta el mar y
sus naufragos sin sirenas.
Es Navidad bajo el cielo infinito
que cobija al hombre impío,
finito en la creencia acérrima
de perseguir el artificio
de una vida travestida
de insolidaridad,
para cegar el anhelo
de libertad, de diferencia,
de humanidad.
Es Navidad...
Préstame tus labios,
la boca que simulan,
la palabra
que desprenden,
el beso
que ocultan.
Déjame su tersa finura,
el leve corazón que dibujan,
el azúcar
de su comisura.
Olvídalos mientras duermes y
elévame en ellos
al sueño
que te ocupa.
No pronuncies mi nombre,
ni soples la llama
encendida...préstame
el susurro
que su amor esconde,
bendíceme con su celo,
séllame en su beso
como un lacre eterno
que guarde la carta
de amor,
que estamos viviendo.
No contaron conmigo.
Y hablaron de mi,
de las mujeres
que hoy caminamos por el sendero
de la vida.
Y hablaron de mi,
de la tierra que habito,
del mapa que trazo mi mano
en el recuerdo de la infancia.
No contaron conmigo.
Y hablaron de mi,
de lo que me satisfacía,
de lo que necesitaba,
del futuro seguro de los míos.
Y hablaron de mi,
sin temor a equivocarse,
a saberme extraña
de un discurso irreverente
dónde señalarte por tu credo,
por tu piel,
por el barro del que naces,
por la frontera que cruzas,
por la lengua en la que sueñas.
No contaron conmigo,
para inventar
la retórica de un cuento
repetido y maldito dónde
desterrar y maltratar la diferencia,
el discurso de la posibilidad,
la existencia y su complejidad.
No contaron conmigo,
contaron con la desigualdad,
con el miedo a la falta de pan,
con las tachaduras para sobrevivir,
con el naufragio de los ahogados
sin un mar para flotar,
para emerger,
para gritar.
Y olvidaron al hombre,
y al gorrión, a la amapola
en la cuneta que viste calaveras
enterradas.
Y olvidaron la palabra posible,
la palabra necesaria para el corazón
que late despierto,
esperando rebelde y alegre,
satisfecho del rumor del viento,
de la ola de su cielo extenso,
del polvo de su tierra,
de la ceniza esparcida,
simiente
de todos los tiempos.
Soy lo que tu ves,
aquello que me revelas
sin yo saberlo.
Soy lo que tu me vistes,
y lo que me
destapas sin celo.
Soy lo que descubres,
y yo oculto
con mis miedos.
Soy la piel que tantas
veces extiendes para arrullarme
del viento, por dónde sopla
perdida el alma de mis desvelos.
Mientras estés dormida
insuflaré mi aliento
lento, profundo,
como el soplo de la vida
que la naturaleza nos concedió.
Acercaré mi boca
de esperanza llena de amor
para tu pecho herido,
y bordare con ella la rosa
de tu valentía, la fuerza
de tu corazón.
Soplará el tierno viento
de otoño para esparcir
los abrazos de tu vida,
y tejer con ellos la trama
de una red dónde habita
la niña, la hija, la mujer,
la esposa, la madre,
la abuela, la hermana,
la amiga...
Y despertaras amada,
esperanzada,
y el tacto de tu cicatriz
guardará el eco dónde reverberé
tu pecho, presto ya a expandirse
con nuestros besos.
.
Hay tardes de sol
que atrapan el tiempo,
se detienen en leves
trinos, en la rama que mece
el aire de otoño, en el brillo
cálido que calienta el corazón.
Las moscas golpean torpemente
el cristal estampado de gotas
secas, y zumban atontadas
por el sofoco de una tarde
que aboca a su ocaso.
El cielo matiza su azul
huyendo del esplendor
del verano y sujeta horizontal
su astro, es fresca la sombra
que acompaña el momento
anunciando la noche temprana,
la futura humedad del alba.
Un gato se lame bajo
los dulces rayos que aterciopelan
su oscuro pelaje, y atiende sin
distraerse el poso de la tonta mosca
que reposa su corto vuelo.
El silencio se agranda,
los pájaros retornan a casa,
y por un instante se aquieta
el alma, se expande lento
y profundo mi pecho y silva
el aliento de mis entrañas.
