Hubo un día y existió el momento
para rasgar el verbo,
para perder el control
entre las palabras tardias
que poblaban
tu boca a destiempo.
Como morir sin estar muerto,
incinerando el resto de un amor
que naufrago sujeto al delirio
de no cabiamos los dos.
Resolución sujeta a unas manos
que ar añan el tiempo
de los incumplidos sueños
como el horizonte que nos espera
al final de los días marchitos,
de los feagantes
Ahora tiendo mis manos deshiladas
al mar, a la ola de cielo escaso
que preside el otoño en estas tierras
donde sopla viento y arremolina
cardos olvidados.
Siento la caricia del aire
entre mis dedos y me aturde
su zumbido, arremolinando mi pelo
en maraña desmadejada,
libre al fin como el alma que
arrastra.
Solo el paisaje me persigue
sin memoria, ajeno al corazón
que hoy canta en mi garganta
la nana eterna donde ensoñar
el tiempo y la vida que se trama.
Ahora tiendo mis manos deshiladas
a la tierra que abato en mi pisada,
a la rosa tardía que desafía
el otoño y pierde su fragancia
en el viento loco que arremolina
mi pensamiento.
Siento la nostalgia
de otros momentos y
la nana que mi cuerpo mece
evoca las suaves lomas
donde las encinas dibujan madejas
enmarañadas y pardas,
y un cielo prístino de escasas nubes
recuerda la mirada de juventud
prendida en el alma.
No he abandonado el dolor,
ni cegado su estancia,
ni siquiera la peste que asola y
se arrastra desde la entraña para sentir
la pura laceración.
No, no lo he abandonado porque
persiste en su tarea y
no olvida mi carne, ni su hueco. pasea
conmigo las habitaciones de casa,
contesta al teléfono y
me acompaña hasta altas horas de la madrugada.
No, no lo he abandonado,
tan solo le dejo convivir con el resto
de mi vida entre café y
descafeinado, lo saco de cañas,
le presento a mis amigos,
alguna noche lo agito bailando y
le regalo otros ritmos.
No he abandonado el dolor,
espero su marcha y
mientras prepara las maletas,
plancho los sentimientos marchitos,
doblo memorias tristes y
escojo los calcetines perdidos
en el cajón de nuestro olvido.
No, no niego este dolor,
pero mi corazón se nutre de otra
vida donde se engancha la risa y
me espera el tiempo tranquilo
que se gasta con ganas de ser conmigo y
con otros.
No, no niego esta nueva vida.
Fue escasa mi palabra, negada,
cegada al sol de mediodía, sorda
tras los cristales de nuestra casa,
olvidada al borde de mi boca y
de mi corazón.
Fue papel mojado a la deriva,
no logrando ser el barquito
aquel que por escasos
momentos flota antes
de humedecerse y zozobrar.
Fue escasa la palabra,
triste para el corazón que conoce
su pensamiento como el reo
en su calabozo esperando
la condena final.
Fue papel mojado la historia
de nuestro amor, el recuerdo
que se perdía en tu mirada esquiva
en el peso de la mentira,
en la triste boca, solo propicia
a la critica demudada.
Fue todo final inconcluso, artero,
impropio para mi corazón y
retrato del tuyo, escaso, huaño y
traicionero.
Decido no bajarme en la estación
de parada, nada que llene el corazón
espera en ese anden donde detenerse.
Tengo que seguir como los días
se suceden para contemplar los cielos
nuevos, los luceros del frio invierno,
los árboles desnudos clamando
al viento.
Tengo que seguir como las estaciones
recorren el año, como las vacaciones de la escuela,
como el arrollo que mana unas veces lleno
y otras escaso.
Decido no bajarme en la estación
de parada, nada que sacie mi boca
espera en ese anden donde detenerse.
Tengo que seguir mudando la piel
que me contiene, el pelo que arrastro,
limar uñas y dientes
y aprender cantando del otro lado
del espejo la canción que meza
la nueva danza de mi cuerpo entregado.
Crecer peligrosamente, sin saberlo.
Atravesar la frontera, exilarse
sin ser consciente.
Jugar y perder el miedo, atravesar
el umbral de lo prohibido,
viciarse con la mente.
Ser ajeno a la costumbre, atravesar
el rancio espejo.
Mirar al otro lado sin observar
el retrovisor que te observa
fijamente.
Precipitarse al abismo
donde otros danzan
ritmos diferentes.
Quedarse quieta y esperar
el susurro del viento ausente,
la gota de lluvia
posada en mi pelo,
la leve bruma en la mañana.
Esperar un cielo con su luna y
saberse sola y gastada,
y lamer la herida y cabalgar
la noche entera y
esperar otra madrugada.
Somos espejos rotos,
téselas ínfimas que ligan
la vida que nos habita
desde el caos y la calma.
Somos el olvido, el recuerdo,
la cicatriz, la herida, el deseo,
la idealizada memoria
sobre nuestro cuerpo andante,
y el sueño de nuestros anhelos
desmadejados.
Somos la piel que extendemos
hacia los abrazos sinceros,
a las manos que nos sujetan,
a los zapatos que nos calzamos.
Somos lo que soñamos, los hijos
de nuestros deseos, los padres
que nunca seremos, la familia
que anhelamos y el espejo
en el que nos buscamos.
Aunque este roto
y esa sea la realidad
en que habitamos.
He vuelto a pasear los mismos
sitios de la infancia,
las calles empedradas de vuelta
a casa, los Dominicos y
sus viejos cipreses,
la pequeña iglesia escondida,
Santo Tomé, y
la calle de Los Mártires.
La luna sigue estampada contra
el convento de las Claras
en las oscuras noches de otoño y
he buscado asir tu mano nuevamente
para sentirme
tan querida como entonces,
cuando era libre de ser y hacer
lo que quería entre la calle
y el ultramarinos.
He recordado ahora mi esencia
infantil, la que poco a poco
perdí,
y me vuelve a brindar la vida
en un beso lento y profundo
del que no puedo soltarme ,
ni respirar,
solo la risa expande
mi pecho, y el llanto,
solo ablanda el silencio
conventual de cualquier desdicha.
Todos nuestros pasos juntos
por doquier, rozando
el final de la Gran Vía y
esa ilusión bendita de compartir
contigo cualquier momento
me sigue llamando
por todas las calles del barrio,
elevándome al recuerdo
donde late mi corazón y
nuestro encuentro
Lo simple fue levantarse después,
maquillarse, vestirse y tomar café.
Fue simple pasear las calles
una vez más sola, adquirirlo
fue una temprana costumbre
mientras agonizábamos.
Lo simple fue dejar oscilar el pecho
libremente y sujetarse a la melodía
del adiós consagrado.
Fue simple acostarse y
dormir sola,
sin la traición consumada y
mantenida del verdugo que fuiste.
Lo simple fue aceptar la palabra
ausente, el alma desmadejada,
mi pelo arrastrado por la casa.
Fue simpe vivir, llorar, desear,
seguir amando mi costado y
desplegar las alas al fin.
Lo simple fue ser la mujer que
siempre pacientemente espere
encontrarme.
Me he contado algún cuento,
cómo negarse a la infancia
prometida,
al sueño de dormir
eternamente y ser resucitada
por el príncipe azul.
Me contado cuentos
sin príncipe, ni princesa,
sin perdices para comer,
ni felicidad eterna
donde envolver
el dolor de la ausencia
en papel de celofán.
Me he contado cuentos
en el afán infantil
de no olvidar los sueños,
ni los azules eternos
donde encontrar paisajes
que tejan tiritas
para mi corazón lacerado
y maliciento.
Mi corazón vaga por el precipicio
de la vida.
Alguien soltó mi mano repetidas
veces
y el paso,
que siempre encuentra un camino,
eligió perdido.
Las mariposas
que en otro tiempo te señalaban,
aletean rápidas en el vacío
insondable donde un adiós tras otro,
obra el desencuentro.
Mi cintura olvido el abrazo
que lleno su hueco
y un grito recorre la entraña
de mi pensamiento
para llenar el eco donde nos perdemos.
Exilada en mi camino
con la sombra de otro tiempo vago,
y un recuerdo fiel
es hoy mi compañero
Hoy elegí un vestido distinto,
unas botas fuertes y mi pequeño
pañuelo teñido de amapola
al cuello.
Un paso y otro bajo las nubes
que ceñían el cielo,
y un ritmo rápido
y sin rumbo
buscando la imposible sombra
que pierdo cuando te alejas.
Hoy elegí por ti soñarte,
perderme junto al gentío
atravesando la ciudad
bajo las luces de neón
y la tristes farolas
que ocultan el deseo nocturno.
Un paso y otro siguiendo la ruta
del alma herida a la razón del tiempo...
...al desvelo de ser una mujer
y la conjetura de su sombra
perseguida.
Ayer la lluvia lamió la piel
de mi herida, rozo suavemente
mi pelo y como un adentrarse
en el zaguán de la pena,
anego mi alma marchita.
Bajo el tenue gris del triste
corazón escondido alzo el telón
que a veces la cotidiana vida
nos presenta como un apuntador
por escasos momentos ausente,
para liberar el pecho y
anhelar un destino imposible.
Ayer la lluvia lamio levemente
la persona que olvido y
solo encuentro contigo,
bajo el arcoíris de este amor que
enciende nuestro cielo como
un adentrarse en el zaguán
de la alegría que guarda
nuestro recuerdo.
Como el tiempo
guarda el tesoro de la eterna
ilusión infantil.
A mi padre
Todo el paisaje de mi florida
juventud rodea nuestra herida
abierta.
La nieve lenta que todo lo calma
baña el momento, se sostiene
leve sobre las copas de las encinas
y una luz blanca tamiza el espacio
vacío.
Es atemporal el momento y
esa costumbre que tiene el copo
de mecerse libre, constante,
cayendo a plomo en silencio
como si orasen tristes
los muertos del cementerio.
Todo el paisaje de mi florida
juventud te espera,
la hermosa nieve, la joven y
mi corazón de niña que te libera.
Todo consentido, el adiós , la espera,
el dolor de mi costado y
tanto amor desbocado
para mi pecho triste y
colmado,
para mi corazón
desgajado
Debajo de nosotros nos contemplan
las encinas como ovillos
desmadejados sobre escasas
hierbas, preñan el tímido cielo azul
y la bruma leve se lleva de la mano
la tarde.
Dehesa que cura el pulmón
y la locura de vivir, dehesa triste
que entre sus ramas sostiene
los últimos halitos de vida
para el horizonte fijo del que se va
como el toro de la lidia al ruedo.
Debajo de nosotros sobre las pardas
hojas de las encinas, calientan
breves los rayos de sol,
y una quietud ausente de eco
se propaga de copa en copa
para sostener mi desvelo.
Mientras tu te marchas más allá
de esta ola de cielo por los altos
andamios de las nubes
que se tienden a esperar
tu alma florida y liberada.
Dime si es la noche
quien sucede a esta tarde
de pesadas nubes.
Si es el sol escondido
tras la ola gris de este metálico
cielo, quien matiza el cristal
del corazón cansado.
Dime si es el reloj olvidado
en el recóndito rincón del alma,
quien avanza las agujas
y precipita los cuartos.
Si es tú boca quien reclama
detrás de los andamios de la vida
para bajarme a ras de suelo
y darme de bruces con la piel
dónde habita mi herida.
Dime quien contesta al desvarío,
al derroche del destino, al sueño
lastimero del adiós sin remedio,
al frio de la entraña
donde socava
el miedo.
Te quiero pero no importa,
el cielo sigue construyendo su azul,
elevando los vientos,
cegándonos la voz
que apenas sale de la garganta.
Te quiero pero no importa,
el océano mece sus olas,
rompiendo contra la costa,
mojando tímida la arena
que se pierde en nuestras manos.
Te quiero pero no importa,
el sol lejano dispara sus cálidos rayos
brillando sobre el cristal
que aísla nuestras ventanas
y la tierra gira con nosotros ausentes
hacia la próxima estación.
Te quiero pero me importa
y tengo tu voz, tus manos,
el cielo de mi infancia,
el sol de nuestras ventanas
y todas las posibles estaciones
que caben en mi corazón.
Te quiero pero no importa,
el destino siempre espera a destiempo
y siempre esparce su poso de ceniza.
Y ser por un momento
ajena a este cuerpo
que me condena al dolor
y su desvarío.
Y ser por un momento
destello de la ilusión
que brota de cualquier sueño .
Y ser olvido del corazón,
razón de un único pensamiento
dónde el olvido sea el perdón.
Y ser y no ser,
y estar y no permanecer en el laberinto
donde se pierde el alma
y se encuentra la sombra del adiós
Atisbo la primavera,
sus primeras flores de almendro,
el trinar mañanero
en el jardín de casa,
los calientes rayos de sol
tras el cristal de la galería,
y el cuerpo lento e indolente
lleno de un melancólico latir.
Después de tanto hielo bañando
el azul del cielo y la entraña
de esta tierra, el tiempo
no se ha detenido y ajeno
a mis ritmos sigue su curso,
extraño al lento avance de mi vida,
sujeta a una inercia
que me pertenece y no quiero,
detenida en el aire de marzo,
suspendida en cortos vuelos
del alma, sorprendida en tardes
que se alargan, en las pequeñas flores
de mis plantas luciendo
vistosos colores intensos;
Cualquier paseo me sorprende
viendo esplendorosas las flores
de las mimosas, de los perales
desatendidos estampados
en esta tierra arenosa, y
ese horizonte que aleja el día y
pospone la puesta de sol
para la condena del alma,
perezosa al brillo que no espera y
olvida el leño ardiente y
la ceniza de la brasa.
La primavera llega y
su manto
no logra atraparme para resarcimiento
de este cuerpo que a veces quisiera
ausente, vivido solo por mis sentidos,
ajeno a la ejecución del movimiento,
pleno ya,
imbuido del derroche
de una estación
que determina y
no adolece
en su empeño.
A pesar del silencio,
de esta boca apretada
que esconde sus labios,
de la lengua que se aprieta
contra mi paladar,
el eco del dolor
reverbera contra los ojos
que cierro y no se desbordan en llanto
como manantial
que no cesa el arrullo de su triste canto,
A pesar del silencio,
de tensar la piel que ciñe
mi cuerpo, el tímido aliento
que ensancha mi pecho
pronuncia el latido del corazón
herido a la razón del tiempo,
al sin sabor que el miedo
cierne a la vida.
A pesar de la niebla,
que suspende el paisaje
helado de este invierno,
y lo aísla de la hojarasca ,
del tímido vuelo
del gorrión, del viento
que suspende lento al milano
en el alto cielo,
mi garganta se rasga amenazada,
sorda a la voraz escarcha
que cicatriza el alma, velada a la tierra
que no oculta su grama llena
de esperanza.
A pesar del silencio...
Me pierdo en la sombra
amplia que devora el mundo,
a pesar de este cielo que me ilustra,
de la primavera que estrena
el campo, de tu corazón
perseguido.
Me pierdo en la sombra
que asola la vida como letrero
fosforescente en la ciudad nocturna,
embriagada
del trafico humano , rendido
a los escaparates posibles y ufanos.
Me pierdo en la sombra
que prolonga su abismo certero
y alimenta su vórtice en la ceguera
del hombre vanidoso y corrupto,
impío en la podredumbre
que genera.
Me pierdo en la sombra
terrible, maldita que propaga
espejismos falsos de un tiempo
que ya no es nuestro...perseguidos
sin vernos, yermos, vacíos
de la esencia donde germina
en vano el sueño
de ser y habitar la tierra.
Que la vida era esto,
el sueño olvidado,
la llave perdida
en el cajón del tiempo,
el diario incompleto
del adolescente
con el que a veces me encuentro,
el adiós del que quise,
el enfado inoportuno
sin concesión de arrepentimiento,
el porque sin remedio.
Que la vida era esto,
la ilusión que no adolece,
el tiempo que deshoja sin demora
la mirada
del horizonte aplazado,
la palabra por venir,
el azul del verano eterno
que abriga el corazón y expande
lento el latir del pensamiento.
Hay una bala,
un edificio que se derrumba,
una ventana tapada,
un muerto sobre la acera
cubierto por una escasa manta.
Hay un parque vacío,
que mece sus columpios al estruendo
de la bomba ajena al juego
de los niños ausentes,
al grito callado de sus ancestros.
Hay un puente desplomado
sobre las aguas de un rio
que llora las lágrimas que otros desbordan
y contiene el llanto
de los que lo abandonan.
Hay una fila de tanques que ocupan
el cielo carente de aquellos que transitan
el vacío de unas calles mecidas
al grito de una sirena que ya no duerme.
Hay un horror consentido
por el dominio de aquellos
que siempre rasgan el hilo de nuestras vidas
al capricho de sus devaneos.
Hay un silencio implícito
para que no importe el duelo
de otros, una solidaridad
transvestida para que no falte
un credo.
Hay una valla, un muro para saltar
al vacío desde un horror a otro
que espera y contiene el anhelo
de la libertad que otros olvidamos.
Hay unas manos bendecidas
por la metralla para verter la sangre
derramada de los que perdieron,
por el afán de los egos malditos
que escogen nuestro destino y
destierran nuestros sueños.
Escucho la lluvia desde la cama,
lava mi casa, empapa el jardín
y un rumor continuo de arroyo
transcurre de grave a agudo,
de agudo a grave.
Cogería un tren en este día
sin rumbo determinado para sentir
el paisaje que pasa
lavado por la incesante lluvia,
gozaría de la indefinición
de todas las siluetas,
bajo la melodía de múltiples
gotas resbalando sobre el cristal
del vagón.
La tersura de la piel bajo el filtro
del agua, el corazón lento, presto
al ritmo de un tempo donde
la melodía
de la lluvia acompasa sus tiempos.
Latir lento y rítmico sobre un paisaje
que pasa y muda mi vista cansada.
Y un continuo rumor de arroyo
transcurre de grave a agudo,
de agudo a grave.
Te quiero pero no importa,
el cielo sigue construyendo su azul,
elevando los vientos,
cegándonos la voz
que apenas sale de la garganta.
Te quiero pero no importa,
el océano mece sus olas
rompiendo contra la costa,
mojando tímida la arena
que se pierde en nuestras manos.
Te quiero pero no importa,
el sol lejano dispara sus cálidos rayos
brillando sobre el cristal
que aísla nuestras ventanas,
y la tierra gira con nosotros
ausentes hacia la próxima estación.
Te quiero pero me importa,
y tengo tu voz, tus manos,
el cielo de mi infancia,
el sol de nuestras ventanas
y todas las posibles estaciones
que caben en mi corazón.
Te quiero pero no importa,
el destino siempre espera a destiempo
y esparce su poso de ceniza.
